viernes, 30 de diciembre de 2016

Viento.

Te veo. 
No estás y te veo.
Siento tus besos, calientes en mi frente.
Siento tus palabras caer sobre mi cuerpo.
Suaves.
Como tu caricia.
Como tu aliento.

Eres la voz que se cuela entre mis huesos
Eres aire que se convierte pronto en viento.
Eres viento.
Que corre entre mis alas, que me impulsa a volar.
Vuelo.

Viento.

Vuelo.

Fuerte.

Vuelo. 

Entre tus olas, entre mareas que se alzan al compás de tus palabras.
Que rozan mis cachetes, que arman cada pétalo del girasol de lo que se ha convertido mi alma.
Mirando, girando hacia la luz que irradias. 
La luz que irradian tus ojos, que destella tu boca, que cuestiona mi propósito en esta vida.
Que ama.
Que vuela.
Que viento.
Que cuerpo.

Vuelo.

Vuelo.

martes, 20 de diciembre de 2016

Ausencia.

Esta noche es como cualquier otra noche.
Mis pies están helados, pisé un charquito de agua y mis dedos se mojaron.
Intenté guardarlos bajo las cobijas para calentarlos,
No ha funcionado.
Esta noche es como cualquier noche.
Pero esta casa no es la mía.
Y Flavio me hace compañia mientras que todos piensan que yo he venido a hacerle compañia.
Me mira con ojos de ternura y se emociona cada que entro o salgo de la habitación.
Mañana ahora sí, será un buen día.
El insomnio debe dejar de llevar por alias tu nombre.
Debe disiparse.
Esta noche es como cualquier noche.
En la que no tengo el corazón en la mano.
En la que las canciones no me mueven hasta el llanto.
Y se repiten,
y se repiten,
y se repiten.
Esta noche debe ser como cualquier noche.
Pero no la es.
Esta noche dormiré con tu presencia sobre la almohada...
                                       ...otravez.
Tu último gesto.
Mi última mueca.
Esta noche definitivamente será como cualquier otra.
Ya estoy cansada.
Llevo la semana entera entre tus ojos y los míos.
Sin mucho que pensar, pero con tanto en la mente.
Estoy cansada y el sueño no logra alcanzarme.
Tu olvido no logra llegar a mi lado.
No hemos logrado compartir la mesa, mucho menos la cama.
Tu olvido se rehusa a ser solidario y quedarse a montar guardia.
He encontrado la última carta.
En mi cartera, guardada, encontrando un momento más bonito para ser entregada.
Esta noche no será como cualquier otra.
Rondas infinito.
Te quedas por que no podría explicarme a dónde te has ido.

Relatos de un mortal.

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Y dijo: Estos días se me antojan con un café y tus ojos




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Al alba.

Creo que le dicen insomnio.
Yo le pongo tu nombre.
He logrado cerrar los ojos sólo un par de horas a lo largo de esta semana.
La misma cuestión rondando infinita por mi cabeza.

Las palabras dichas, los silencios tuyos.
Me he tropezado con los nudos que alguna vez me impedían gritar mis deseos.
Hoy que sé gritar, que sé exigir exáctamente lo que quiero,
Me he encontrado con alguien que recuerda cuan cómodos son esos nudos.
No pronunciar los deseos tiene su gusto, pero yo he aprendido a gritar.
Y he caído sentada.
He caído y he logrado no rasparme las rodillas.
El resto de mi cuerpo se hizo mierda.
Mis brazos pesan.
Mis piernas parecen no ser mías.

Caminé con firmeza, quería huir lo más lejos de tu presencia.
Esa que me quema el alma, que me ha quemado la piel y me ha dejado desnuda.
Camino desnuda.
Me he quedado en este mundo sin tu sonrisa perfecta.
Me he quedado a ver como arde a lo lejos.
Por que he decidido que no quiero arder ya contigo.

La vida es irónica.
Lo he escuchado tantas veces de tu boca.
Has muerto de una manera muy irónica.
He aquí las letras prometidas.
Homenaje a la felicidad que irradeabas al entrar a un cuarto.
La sonrisa coqueta que derretía cada espectro de mi vida, fundiendola cual magama con la tuya.
A las palabras más hermosas que alguien ha pronunciado, y luego silencio.
El silencio más helante que he conocido.
Pero fuiste verso, fuiste beso, fuiste fugáz.
Yo de ahora en adelante me decidiré por lo mortal.

lunes, 19 de diciembre de 2016

Relatos de un mortal.

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Y dijo: "Si vamos a entrar en la vida del otro no lo hagamos siempre por la ventana, hay sótano y chimenea."


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domingo, 18 de diciembre de 2016

Quizá un semidios me ha quemado.

Invertí mis risas en la noche final.
Reía a carcajadas con las posibilidades que habían logrado encontrar su camino de regreso.
Las que se habían largado hoy regresaban con la frente en alto.
Regresaban con disfrute, con brazos abiertos.
Me abrazaban y ofrecían todo lo que hace meses había parecido esfumarse. 
Ofrecían detalles, deleíte.
¿Y qué si amo demasiado?
He caído en cuenta de que no es desventaja.
Amo demasiado, amo con fuerza.
Nadie podría reprocharme amor a medias.
Antes lo reprocharía a mi misma.

He visto el amanecer cobijada por sus brazos.
Y me gusta más enredada entre los brazos del amor.
Y el amor no tiene que ser presencial.
El amor se expira, se irradia.
Se siente en la punta de los dedos y no te da la oportunidad de dudar.
Antes de ello, se esfumaría con el debido ruido, con la debida guerra.
El amor no sale de escena de puntitas.
Como tampoco entra de esa manera.

Lo dejé tomarme de la mano,
Como faro al hombre navegante.
El vaivén arrullaba los deseos, amenizaba la falta de fe.
Que quizá todos en algún momento tenemos.
Pero fui fiel, confié.
Cerre los ojos por un instante y el mar había logrado rebasarme.

Hoy puedo decir que no sé si alguna vez fue el faro, 
Si siempre fue la tormenta.
Si yo he amado con ganas y el se ha caído por la comisura de mi boca hasta el momento en el que pronuncie en voz la últimas palabras.
¿Sabías que eran las últimas palabras?
¿Alguna vez lograste unir las constelaciones de los lunares en mi espalda?
Yo que me desdoblé como un origami.
Platicas largas,
poemas más largos
y deseos callados.
Hablas en idiomas muertos,

Guardé los gestos más expresivos para ese momento.
Sabía que estaba por llegar, que rondaba las esquinas esperando el momento.
Que hacía preguntas por el mundo como buscando dejar la duda abierta.
Lamiendose las llagas con esperanza de sanarlas.
Pero yo ya no puedo sanarlas por mi misma.
La esperanza, dicen, es lo último que muere.

viernes, 9 de diciembre de 2016

Vientito.

Poeta.
Aunque odie que le diga así,
Que tampoco es artista.
Que sus ojos no son verdes,
Ni cafés.
Es viento y son miel.

Sus ojos son ventanas,
que asoman a lo más profundo de tu propia alma.
Son espejos infinitos que gotean de toda la ternura que existe.
Te avientan verdades que siempre escondiste.
Que a nadie le contaste.

Sus ojos son ventanas,
Donde también se alcanza a ver su alma.
Incansable.
Cargando con un cuerpo que corre detrás de ella,
No queriendo quedarse atrás.

Él me ha dicho que su nombre es viento,
Que duerme poco.
Que hay sueños que lo mantienen vivo,
También he visto en sus ojos las pesadillas que lo mantienen despierto,
Inquieto.
Él es fuerte,
Es poeta, hombre, padre.
Él es viento.

miércoles, 7 de diciembre de 2016

A mar.


Arte de James R. Eads


Entre mares de sueños
Entre cadáveres de tiempos viejos;
gastados por el aire que deja el anhelo o el recuerdo.
Ahí, se encuentran.
Aferrados a cuentos que no son ya más que cuentos,
a mares que ya no están húmedos más, que ya no saben a sal.
Ahí habitan los muertos.
A quienes mata el olvido.
Quienes mueren al filo del recuerdo.

sábado, 3 de diciembre de 2016

Dios no sabe estar enamorado.

Dicen que si Dios existe, no tiene vanidad.
Dicen que por los siglos habrá de ser como lo era y como lo será.
Han dicho mucho.
Y se ha hablado quizá de más.
Se ha hablado del amor.
Han habido tantos incrédulos como aquellos que hablan de Dios y su faláz humildad.
Y es que Dios si existe, es pura vanidad.

El amor, de encontrarse,
-porque el amor existe, la cuestión es encontrarlo-
te quema, quemándose simultaneamente.
Las lenguas de las llamas te acarician con tranquilidad.
Te susurran poesía delicada mientras te desaparecen la piel.
La piel verás, no es tan necesaria.
El amor te demuestra cuan banales llegan a ser las certezas.
Cuan insípidas son las mentiras.
Cuan ajustados quedan, aveces, los ideales.

Y te sigue consumiendo.
Mientras te consume, se consume a sí mismo.
Se renueva, te renueva.
El amor es cuestión única de encontrarse.
Encontrarse sin ganas más que de estar enamorado.
Sin ganas más que de estar ardiendo.
Encontrarse con temores olvidados, transgredirlos y caminar con ellos de la mano.
Cuando se está enamorado, no hay necesidad de cuestionarlo.
El hombre mortal se sabe enamorado.
Dios en cambio, -quien nunca ha ardido- juega a estarlo.

lunes, 28 de noviembre de 2016

Se ha hecho noche.

El amor llega en oleadas de buenos momentos.
Llega y corre a esconderse porque conoce el peligro, sabe su peso.
Se esconde en el suave olor de su pecho, en el sudor de su espalda, en las sutilezas que no exclaman su enamoramiento.
 Se esconde entre las flores que nunca fueron entregadas, entre los deseos que nunca fueron pronunciados. Se aparta, se aleja.
Llega en la música que tocaba hasta que la pila de su computadora se agotaba. Que hablaba de cosas que no entendía del todo pero que al tocar se iban llenando de significado. Y todo esto está hecho a base de recuerdos que se tornan grises si no se alimentan de otros nuevos.
Así ha llegado el amor a casa. Ha subido por las escaleras que te marean si las subes de prisa, ha tocado la puerta y le he cachado asomandose por el pequeño hueco que hay en la puerta de mi cuarto. Su imagen me persigue todas las noches.
Lo he soñado todas las noches, y yo, experta en encontrarle significado al más insignificante sueño, no sé qué me he querido decir. Sólo sé que estoy enamorada, que mis manos conocen su piel desnuda, que mi boca se deleita al pronunciar su nombre. Sólo sé que el amor llega así.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

II.

<3 Tengo besos guardados <3

Hoy caminé con ganas de ser invisible. Me pesa demasiado caminar con rumbo. Me pesa ser una pieza del gran engrane de la maqina que nos devora. Me pesa ¿por qué?
Entender que estás en ello inmersa, es entender que lo estás. No hay otra manera de proceder. O eres rojo o eres azúl. La satisfacción recae en ser o azúl o rojo.
Yo creo que ambas son legitimas.
Yo sigo en ese cuarto. Sin poderme decidir.
Engañándome, sin querer satisfacerme.
Soy yo, rebelde contra cualquier decisión.
Insistente en vivir entre "algo".Porque en medio es ninguna parte. No he logrado sentirme de alguna parte. Esa es mi "alguna parte". Rebelde en contra de todo, por el simple hecho de ser un destino. Por el simple hecho de ser más interesante estar en el limbo, en una situación de movimiento.
¡GAH!
Es absurdo y lo sé. Es absurdo mover con pinzas cada acción para "entenderla". Pero a su vez, esto me da satifacción.

<3 Besos que no tienen otro destino que tus labios. 
Tengo tu chamarra para aguardar el frío. He puesto las manos en los bolsillos, más allá del frío, por la necesidad de sentirte acobijandome por el camino. He tocado dentro del bolso derecho un encendedor. Lo saco y sonrío. Huelo el olor a cigarro y café sobre tu barba. ¿A quien no le gustará el olor a café y cigarro? Me es inconcebible, se ha hecho mi olor favorito. <3

Me da satisfacción el caos. Sentarme a desafiarlo, tomar un café negro y mirar hacia el abismo. Pregntandome en qué momento se deshacen las palabras, hasta convertirse en un poco menos que nada. En qué momento las cosas se establecen y ahi se quedan, estáticas. No me siento cómoda así. El caos es necesario, debe haber manera de conversar y darle movimiento a lo que se ha estancado.


<3 Te he mantenido despierto
Te he mirado a los ojos y he dicho lo hermoso que eres. 
Lo sigo repitiendo. Me has deslindado de la carga de ser un engrane. Me has dado identidad y has hecho que me asuma como individuo ante la vida. He dejado de sentirme en un completo sinsentido, he creído en el ritmo de tu vaivén. He creido en el vuelo que se toma al volar contigo, con todo lo que conlleva, con las caídas y los raspones en las rodillas. He vuelto a ser niña. He visto en tus ojos la pena y la desdicha. He visto en ellos también los mares, el cielo estrellado, el orden perfecto en el cual se situa el caos. He caído tantas veces y podría caer mil más; en tu vuelo o sin él, pues me has dado alas fuertes. Me has hecho crecer. Me has incitado a darle respuestas a mis preguntas sin respuestas. Me has hecho visionaria de lo que fuí sin apartarlo de mí. Te he mantenido despierto tantas noches, con sombra noctura eres frágil. Con palabras eres demasiado frágil. He dejado de insistir en que sean empleadas, sé que obras mejora sin ellas. Y sin depender de ellas fluyen de manera perfecta. Te he mirado a los ojos un ciento de veces y cada vez eres distinto, caos en su expresión humana. Me encantas cada vez. Me muero entre tus ojos cada vez que me sonrien. Me desdoblo como quien busca saber dónde, cómo fueron hechos sus pliegues. Aquellos que la han hecho, que la siguen haciendo pero que son identificados. Son pliegues y están a la vista. Pueden ser doblados, pueden ser desgarrados, pero tú, los has besado.  <3

lunes, 14 de noviembre de 2016

Hombre

La sensualidad de la mujer me enloquece.
Me da conciertos por las noches, que entonan notas negras
Como la piel de las morenas.
¿Y quien podría decir lo mismo de la sensualidad del hombre?
¿Quien ha escrito acerca de la manera en que imponen al caminar?
Del vaivén de su abdomen al hacer el amor.
De su pecho encendido, de su voz ahogada.
De su delicadeza al apartarte el cabello de la cara y besarte;
De sus miradas constantes.
Él, merece tanto elogio como ella.
Y se lo doy,
Hoy en palabras.
Mañana en caricias.
En homenajes vivos, en homenajes quedos.
A él.
Cráter de dudas, tormentas de voz.
Como cuentos de noche.
Como la nieve alumbrada por la luz de luna.
A él que ha hecho de la vida un rocío.
A la mujer, una aurora.

sábado, 12 de noviembre de 2016

Astilla.

¡Hay!
A diferencia de la palabra que se cuela en mi alma,
ésta parece traer con ella un matíz agógico.
Pone el toque inicial y deja a mi mercéd la ejecución.
Hay por dónde moverse.
Hay por dónde andar.

Cuantos besos quedan por rozarte el alma,
Cuantos segundos hay entre hoy y la eternidad.
¡Tantos!
Y hay más a cada afirmación.
Cada camino que cumpla con la promesa de andar, es posibilidad.

Hay y es una certeza que habrá.
Tomemos caminos, sólo así el andar existe.
A cada paso se reafirma el camino.
Porque hay camino.

martes, 8 de noviembre de 2016

...


Imagen: Paul Cava
De la colección: "Children of Adam"



Hoy me he hecho parte de él,
él parte de mí.
Hoy sello mis besos con la forma de sus besos.
Entrego mi alma al mismo viento que lleva a su alma,
entregada al vuelo.
Vuelo.
Con alas igual de fuertes que el viento cuando sopla con decisión.
Y hoy sopla con decisión.

lunes, 7 de noviembre de 2016

Cuatro, quizá tres.

Cuéntame las lineas de las palmas de las manos.
Dibujame nadando entre ellas, guiada por la corriente de tu voz.
Cayendo por los caudales que se forman cuando me grita que el camino se termina,
que no hay más.
No termina en una cascada, tampoco termina en salida al mar.
El río termina abruptamente, rodeado de dudas y arrepentimientos.
Formula perfecta para la indecisión.
Sigo nadando, empujando contra las paredes de las dudas,
Lloro sin saber qué procede, estoy atrapada entre dos grandes interrogantes.
En medio de llanto estalla una carcajada que insiste en quedarse.
Hay suficiente humedad rodeando mi cuerpo,
No necesito más escurriendo de mis diminutos ojos.
Mis mejillas enrojecidas me dan aspecto de niña.
Sé que debería cerrar los ojos y regresar a casa.
Lo intento, choco los tobillos y pido con todas mis ganas estar en casa.
Así, como lo hizo Dorothy.
Y como a ella, no me funcionó.
Seguía ahí, flotando.
Ya nisquiera nadaba,
¿Me dibujaste?
¿Seguiste mi andar por las lineas que no te has atrevido a dibujar?
Seguí. Insistí en derrumbar las dudas con estas palabras como arma única.
Iba semidesnuda, no tenía a la mano más que mis palabras que escupían casi literales mis sentimientos.
Se ahogaban, me ahogaba.
No quería ya estar en casa.
Quería disfrutar de la belleza que me rodeaba.
Que terminara en cascada o salida al mar, pero no en paredes.
Nunca en paredes.

martes, 1 de noviembre de 2016

La chica bonita.

Imagen: Jenny Keith, 2011
The pretty girl.



Han comenzado a picarme las manos.
Ha comenzado a darme un escozor por todo el cuerpo, tan fuerte que he tenido que desnudarme.
He tenido que vaciar mis fuerzas en el inútil placer de rascarme el cuerpo, hasta rasgarme la piel, como ha sucedido antes; hasta que la sangre escurrió de apoco, gota a gota... como ha hecho antes.
La diferencia, es que esta vez la sangre no cesa. El escozor no cesa.
El placer mantiene a mis uñas enterradas entre mi piel, con suaves movimientos de arriba a abajo, de lado a lado, hasta convertirse en movimientos caóticos que no saben hacia dónde moverse más. Que fracasan en hacer que el picor cese. Y si cesa es porque se ha convertido en ardor, en dolor.
Y ya no sé cuál agobia más, cuál agobia menos; cuál es cual.
Pequeño cuerpo que se desdobla a la tonada que le toca la mente. Rebelde cuando sólo sus pies, desangrados, son los que logran hacer contacto terrestre.

martes, 25 de octubre de 2016

A day is just a word.

There are certain words that should not be whispered.
Others that should not even be pronounced.
Words, should maintain their virtue.
And some can only maintain their virtue if they are shouted out.
Naked.

Words are as fragile as the organs with which they are vocalized.
Certain words should not be whispered.
Certain words should be spat out.
Wet.

Because words mean more than what a dictionary can describe.
They should anyway.

Words are the only weapon against my fears, against yours.
And you, among all other people know the difference a word can make.
"Hola."
An introduction to a whole other world that resides in a single word.
A single syllable.
A single world.

Life is more than what anyone can make of it.
As words are more than what anyone can make of them.
We are always stuck between our words and you can only become free if you acknowledge their power. If you become part of the meaning that you want them to reflect upon others´ understanding of them.
Life is as long as it is short.
And we, passerby in a circle of endless scenery.
Too dazed to shout out the words that should not be whispered.

lunes, 24 de octubre de 2016

Porque hay escasez de galletas.

Mi rostro está encendido,
acalorado de caer en cuenta de tantas realidades,
Cada una, única.

Resulta que el día no termina con la aurora del próximo que se asoma detrás, debajo del cielo estrellado.
Resulta, que al igual que éstas, los días no son más que letras,
que son un conjunto de hechos más o menos parecidos.
Con rasgos que hacen que quepan juntos, dentro de un mismo cajón.

Resulta que mi amor se ha resbalado dentro de cajones ya archivados,
que quiere hacerse caber dentro de estántes que le quedan muy cortos.
que se hace bolita para dirigirse hacia ese amor que fue catalogado como imposible.
Y es que es imposible.
El amor ha sido hecho a medida para caber dentro del molde de lo imposible.

Estoy segura, plenamente segura, que te he escuchado llorando.
He sentido tus lágrimas caer de entre tus enormes pestañas.
Tú también has estado archivando.
Tú también padeces la desgracia de tener que archivar sentimientos en cajones, que no le hacen justicia a su contenido.

Y por eso, escribo.
Te escribo.
A falta de otra manera de entregar mis sentimientos.
Ninguna manera me satisface, más que tejiendo palabras.
Desempolvandolas, dándoles un sentido que sacuda el peso de vivir su vida dentro de un cajón.

Y así mis palabras se dirigen hacia abismos y caen en peligro.
Pero cada que son leídas son rescatadas. 
Son puestas a salvo, dentro de un universo alterno.
Reproducidas distorcionadas.
Amorfas, y con suerte, desgastadas.
Con suerte lograrán borrar su código de barras.

domingo, 23 de octubre de 2016

Lámeme.

Mi locura y la tuya no se parecen.
Se evaden.
Evitan tocarse.

Se rozan de lejos, con risas y viento.
Envidiosas, 
Ajenas.
Cada una con traumas que las embriagan.
Nunca sobrias.
Porque no hay mar en calma.
Te escribo paisajes, valles, soles, mares.
Te veo en ellos.
La luz de tu mirar me acaricia los labios.
Me besas entre el ruido del silencio, 
Nos rodea, no nos deja. 
No me deja.

Silencio.
Ruido.
Olor a flor de muerto;

Es nuestra idea, 
Así identificamos la muerte.
Ilusos, crédulos siempre.

Yo que no te creo, te siento.
Siénteme tú.
Lame mi tinta, sangre de mis pensamientos,
Expuesta,
Vulnerable a ser leída, tocada, usada. 
Interpretada.

viernes, 21 de octubre de 2016

Cuento p.1

Los cuentos que nos contaron al querer estremecernos han sido mentira.
El hombre digno, honorable, no vive en castillos.
Ni lucha por él mismo.
La dignidad no se negocia,
Las convicciones no se intercambian.

Nos han mentido.
Y siguen mintiendole a nuestros niños.

Habrá que escribir cuentos nuevos para leerles.
Historias vivas, que muestren a todo a lo que nos hemos comprometido.
Que derroquen al sistema que nos envicia con imágenes vacías,
que olvida que nuestros niños siguen siendo niños
Con imaginación inigualable,
Con pureza intacta.

Nos están robando a nuestros niños.
Nos alejan de sus risas, de sus chillidos.
Ya no hay niños en la calle,
Las calles son canchas de guerra entre corrupción y pobreza.
Todo lo demás cae entre éstas.
Corrupción y pobreza.


miércoles, 19 de octubre de 2016

Áoc.

Life is short.
Ironic.
Life is based on trivial necessities that give deep satisfaction.
Life is trivial itself.
Love is not.

Love ties itself onto your insides.
It bleeds along with your body, it screams along with your mind.
It becomes you, it doesn´t have to be anything on its own.
It isn´t anything on its own.

I waited up all night.
I saved the thoughts I have not been able to verbalize.
Barely slept.
Barely ate.

I crawled in and out of my skin.
Tried to exchange it for others´.
Those who don´t fall in love quite as hard as I.
Those who define love.
Those who dare not fight for its pleasures.

I am torn apart.
Between myself and that of which I love.
Life, is gone, it´s going as we speak.
Love, has stayed... through and through.

And I.
Guilty.
Asleep only to avoid the weight of the hours.
Awake only to get away from the nightmares.

domingo, 16 de octubre de 2016

Aceptar(lo)

Contemplar desde tus ojos la existencia.
Comunicarme con palabras que juegan por sí mismas a saber qué es lo que realmente quisiera decir.
Sobra decir que fracasan.
Que me es imposible calificar cuan ácidos son los días,
Cuanto me revuelve el estómago ver lo hermoso de la luna.

El día ha sido largo, apesar de ser tan banal.
He recorrido varios mundos que al final regresan a ti.
He hecho de la vida un sinsentido sólo para caer en cuenta que no existe tal.
La vida no tiene sentido
Y apreciarlo es apreciar lo agridulce de la vida.
Estar consciente de lo ridiculo que es ser optimista.
Estar consciente que esa ridiculez es lo único que te mantiene con vida.
Estar vivo.
Estamos vivos.
No es que juguemos a estarlo.
A mis escasos años he entendido lo que significa esto.
Cuánto place y cuánto pesa.
Cuánto dudas y lo poco que realmente cuestionas.

La vida es larga, pero poca.
Cabe en un mundo,
Cabe en una galaxia.
Que al final es sólo una mancha.
Y al final la vida es sólo una particula en un mundo de particulas
en un sistema de particulas
En una galaxia hecha de particulas.
La vida es larga.
Hecha de pequeños acontecimientos que conforman lo trágico o èpico de cada vida.
Tragedias.
Que ponen en aprietos al optimista.
Que lanzan dudas, dagas, que al final resultan hechas de algo más que sólo dudas.
Son verdades.
Son HECHOS.
Realidades.
Aceptar que ambos
bien y mal son legitimos. es algo que me sigue jodiendo la vida.
Aceptarlo.

domingo, 9 de octubre de 2016

Septiembre terminó.

He escrito muchas veces.
Con lágrimas.
Sí, soy frágil.
También eso lo he escrito.

Lloro por motivos suaves,
lloro por realidades dolorosas,
realidades que no hacen eco en mi alma,
Que hacen huecos, que desgarran,
que atacan con la misma saña con la que atacan a nuestras mujeres, a nuestros niños, a nuestros hombres.

Un cuerpo desnudo,
desmembrado.
Disuelto en ácido.
¿Quien quiere contarle esa historia a sus hijos?
¿Quien quiere que esa imágen retumbe en la mente de una sociedad entera?

He cuestionado, le he dado vueltas...
¿Debo pagar con dolor, con sangre ser hija del Siglo XX ?
Ser mujer en el siglo XXI.
Ser estudiante,
Ser pensante.
¿Debo lutar día tras día nuevas tragedias?
Nuevos censos que contabilizan pero no hacen más que naturalizar la violenta muerte que ronda, que sigue rondando, en Veracruz.

He despertado angustiada,
he hecho de mi casa mi única guarida.
He renunciado al "coto"
He cambiado mi atuendo,
he conseguido un gas pimienta,
Incluso he pensado en tomar clases de defensa personal.
He conciliado conmigo misma, morir antes de ser secuestrada, torturada, mancerada, violada,
Porque todos tenemos derecho a la vida.
A una vida digna.
¿No para ello luchan los religiosos anti aborto?
¿No con ello intenta legitimarse el Estado?
Una vida digna va de una muerte digna, pues la muerte debe llegar de frente, como nos llega la vida.

He vuelto a ver la muerte de frente.
Y ya no trae una rosa en la mano,
Trae un arma, una sonrisa mustia que se parece a la que traen todos los hombres que me han agredido por la calle.
Soy mujer.
Soy joven.
Y las estadísticas apuntan todas en mi contra.
¡Qué triste!
¡Qué tristeza ser mi madre!

Veracruz se desmorona, social, económica, políticamente.
Huir... ¿huir?
La muerte te sigue por todo el país.
Se ha comprobado...
Guerrero
Michoacán
Chihuahua
D.F.
Jalísco
Tamaulipas
Puebla
Coahuila
Guanajuato
Nuevo León
Baja California
Y realmente valdría la pena listar cada uno de los 32 estados
Vivimos en un estado crítico, un estado/Estado de muerte.
Una enorme fosa clandestina

Es Octubre
Y pronto tendremos que velar a nuestros muertos.
Tendremos que convencernos que es mejor actuar,
que ya nos ha tocado lutar suficiente.
También es inútil rezarle a Dios o a un santo.
Que los que nos asesinan tienen sus propios santos.
Es Octubre y no soy la única ni la primera que escribe sobre ésto.
Es Octubre y van más de 2 años que no hay respuestas
Es Octubre y va más de un 1 año que Xalapa quedó desnuda.
Es Octubre y el año termina con notas laudatorias para el país, experto en sadísmo y muerte.
Mi muerte.
La tuya.

viernes, 7 de octubre de 2016

My girl

A éste momento de la vida, a éste preciso momento, le pondría por nombre, felicidad.
Y después, lloraría como niña.
Con una sonrisa al estilo Monalisa.
Desnuda sobre mi cama... depués de haber bailado mientras cantaba una vieja canción que hasta hace poco me era desconocida.

La felicidad ha sido tratada por muchos.
Desglozada e interpretada de tantas maneras.
Forzada a caber dentro de contextos, de cajones, dónde se ha rehusado a ser confinada.
La felicidad, esa, que expiras cuando puedes sacudirte la tragedia,
Cuando miras a los ojos a tu hermano y sientes que te acobija, que te abraza con la fuerza precisa que necesitas.
Esa, es la felicidad que necesita ser plasmada sobre hojas.
Impresa en fotografías.
Grabada en la memoria.

Quisiese que sintieran lo que retumba en mi mente,
que cae como lluvia por mis venas y que fluye ligera por mi cuerpo.
No precisa de léxico, todos en la habitación lo han sentido.
La felicidad como arma, como insignia única del escuadrón que va de frente hacia la vida.
Que ve de frente hacia la vida.
Que no baja la mirada aún cuando ésta lo intimida.

La vida y la felicidad son cómplices eternas.
Escondidas entre palabras que a ninguna definen.
Y si dejamos de cuestionarlas tanto,
Y si aceptamos que siempre las cuestionaremos y hay que saber qué hacer con lo que cae de nuestra boca hacia la construcción de nuestro propio imaginario...
Seríamos vivos.
Seríamos hombres de presente y no hombres atorados en futuros inexistentes.
Seríamos.
Reflexivos.
Combativos.
Aguerridos.
Felices.
Felices por saber que no vamos a ninguna parte.
Que estamos justo en esa parte.
Que lo demás es puro cuento.
Que mañana es inexistente,
Que soy feliz y sólo queda serlo.
Y sólo quedan las sonrisas que construyo,
Los ideales que deconstruyo
Y la bandita que me permea
A quien también permean mis ideas.

Este momento es felicidad.
La plenitud de mi ser dentro de su condición humana.
Se llama felicidad y por esta noche, quizá sólo por esta noche, es mía.

lunes, 26 de septiembre de 2016

Contemporáneo

Te pasa a veces que las palabras no te dicen nada? Son sólo glifos que parecen más bien una construcción arquitectónica, burda.

Te pasa que todo de repente encaja pefectamente, que caen los velos y todo, todo carece entonces de explicación?
Es y ya.

Le faltan agallas a quien no lo logra descifrar.
Coraje,
Dolor tal vez.

Somos un entramado de significados que se hacen plabra, acción, voz.
Somos y a veces no.
A veces me place escribir, a veces sólo me es necesario.
Vómito emocional que se acentúa cuando se vuelve verbal.

domingo, 25 de septiembre de 2016

Agua que corre, agua que tiene nombre.

Hoy ves en él felicidad.
Hoy despertaste entre una ráfaga de besos.
Dormida aún, con los ojos entre abiertos.
Pequeñas imágenes de su boca,
De sus cabellos entre tus dedos.
Sus labios y en ellos todos los escritos que te ha versado.
Lo miraste a los ojos, dulces ojos.
Y sonreíste, como sonríes en estos momentos.

Ves su cara
Reconoces eso que todos te dijeron inalcanzable.
Ves como sus ojos se iluminan cuando se cruzan con los tuyos.
Y respiras bajito en lo que su cuerpo encuentra el camino hacia el tuyo.
Ves en él la fuerza que creíste derrotada.
Ves en él la ternura que pensaste olvidada.
Y llueves.
Feliz.
Escurren gotas saladas por tu cara.
Acompañadas siempre por la miel de sus palabras.
No hay diferencia, sabes.
Entre llorar de felicidad y llorar de tristeza.
La lluvia es lluvia.
Moja, y sólo así da vida.

Hoy vas por la vida con su mano entre la tuya.
Entrelazadas como se entrelazan las vidas.
Hoy ves en su cara la definición del amor.
El amor, que es siempre el mismo.
Que hoy está escrito en su cara, en su cuerpo, en sus fotos, en su palabras.
Sus palabras de madrugada.

Le has amado esta madrugada.
Le has dicho al oído que has visto su cara.
Que en ella reconoces eso que todos dijeron inalcanzable.
No ha hecho falta decirlo textual.
Él lo sabe.

domingo, 18 de septiembre de 2016

Libertad I:

El poder.
¿Qué tanto se ejerce sobre la idea de la libertad?
Cuan propensos somos a violar los principios básicos sobre los cuales se basa la idea libertaria.
El poder tan hablado, tan sobre pensado. El poder y su condición en nuestro actuar. El poder y su simulada libertad, sus promesas de libertad.
Quien ejerce el poder simula una superioridad que le obliga a tener la libertad de los demás en sus manos. Él es quien se convierte en el margen de libertad de los demás. Él se asegura de resguardar y de ampliar o disminuir la libertad de aquellos, dependiendo del juicio de éste.
Nuestra libertad está sujeta al juicio de  alguien más. En una época tan globalizada es ilógico pensar que es sujeta a un sólo hombre quien ejerce ese poder. Más bien se trata de estructuras de poder, que se transmiten y se legitiman entre ellas mismas. La reciprocidad que se tiene entre éste poder ejercido y quienes lo reciben es intrínseca al poder y a la libertad.
Solo somos tan libres como creemos serlo. Y creemos solo lo que hemos sido llevados a creer.
Prisioneros entre paredes de un sistema monstruoso, que sólo da placer a quienes estén dispuestos a claudicar. O a quienes nunca han cuestionado su libertad.



Libertad II:

Somos libres.
Lo ha dicho mi abuelo y le creo.
Somos libres y no ha quedado más que creer y crear los márgenes propios de esa libertad.
Él ha sido tan libre como ha querido, dueño de su tiempo.
Entregado con amor al campo.
La tierra como ideal de libertad.
¿Quien soy yo para cuestionarlo?
El ha sido libre toda su vida
Ha leído más que yo y no cayó en el juego de creer saber más.
De querer definir lo que es la libertad.
Y todo mi escrito queda anulado con la idea de mi abuelo como insignia.
Con su descendencia como prueba de su libertad.
Ninguno goza de la vida como ese señor.
Ninguno habla como de un amigo de su creador.
La idea de la muerte sujeta en gran medida la idea de la libertad,
Y él, ha dejado de morir a diario.
El muere un sóla vez y llegará sin sorpresas.
Llegará sin angustia.
Vive libre, cada día màs fresco que el último.
Vive libre.
Y son las arrugas en su rostro,
La blancura de sus dientes, de su cabello,
Lo único que me limita en pensar que es eterno.
Señor Modesto.
El hombre que me ha dado la fuerza para pensar en la muerte.
Que ha construido un imaginario delicioso tanto de la vida como de ella, la muerte.
El vive libre y vivirá libre hasta que su cuerpo no le siga la corriente.
Hasta que su cuerpo decida que ya no es libre para ir por el campo,
Para caminar conmigo de la mano, para bailar con los coyotes riendo a carcajadas.
Míralo riendo a carcajadas.
¡¡Cuán vivo, cuán libre!!
Iluso tú que cuestionas la libertad.
Que vives en plazos, que vives a ratos.
Mira su risa y desinhíbete.
Somos libres.
Lo ha dicho Modesto,
Y yo, niña mujer, más que creerle, lo vivo.

lunes, 12 de septiembre de 2016

Fémina.

Soy una mujer brutalmente frágil
Y creo que precisamente ahí se encuentra mi fortaleza, que siempre había visto como debilidad.
Soy una mujer frágil, que llora cuando cualquiera hubiera gritado
Una mujer que hoy sabe que gritar no es sinónimo de fortaleza.

Soy una mujer frágil que sólo ama con el alma.
Que defiende al amor como cualquiera defiende a la libertad.
Porque soy una mujer que sabe que la libertad nunca va separada del amor.
Que el amor siempre va de la mano de la libertad.

Soy frágil, me veo a mi misma en los demás.
Siento sus corazones tan pesados como el mío.
Que carga desde hace años el peso de saber qué es ser parte de la humanidad.
De la responsabilidad que eso significa.

Quizá yo misma me lo he adjudicado, pero eso no lo hace menos real.
Soy frágil, lo digo con orgullo.
Por los muchos que nunca tuvieron la suerte de poder detenerse a llorar.
Por los hombres a quienes se les ha dicho que no se debe llorar.
Soy una mujer que se quiebra.
Que sonrie las mismas veces de las que se quiebra.
Pero que definitivamente se quiebra.

lunes, 5 de septiembre de 2016

Visceral

Hemos hecho el amor hasta morir de risa.
Él ha comido de mis entrañas hasta saciarse de tanta visceralidad.
Y yo, intentando no abrirle el craneo para lamer lo suave de su pensar.

Voy de puntitas por sus sueños, intentando no despertarlo.
Cogiendo por la cola a todos sus demonios
Arrojándolos por el borde para que caigan al pie de la cama
Donde cada noche dejo a los míos.

Al amanecer, sus ojos tardan en abrir.
Su aroma está pegado a mi piel
Y su cuerpo entrelazado con el mio.
Los demonios suben poco a poco
Apoyados por las montañas de ropa,
Cansados de pasar la noche en vela.
Extasiados de pasar la noche sin tener que divagar por nuestros sueños.
Regresan felices.
Pero regresan,

Me he preguntado si me amará mañana.
Lo he preguntado tantas veces que duele admitir cuántas.
Hoy le he preguntado que si se quedará esta noche.
Le he preguntado sobre la muerte.
Me he preguntado si me amará mañana.
Se han hecho presentes.
Tiemblo de miedo,
Anoche temblaba de felicidad.
Anoche, su cuerpo era el único templo.
Sus ojos el universo.

Mis demonios regresan cada mañana.
He aquí la importancia de su presencia sobre esta cama.
De su presencia a lo largo del día.
Su templanza.
De la paz que exhala sobre mi cara.

He querido comerme sus entrañas.
Fantaseo con lamer los huesos de su cara, arrancar la piel de sus labios, masticarla y que pase acariciando mi garganta.
Me he preguntado si me amará mañana.
Si mis confesiones de caníbal son poco o más de lo que esperaba.
Me he preguntado cada noche si su presencia será fugáz.
Si su amor como su piel se deterioran con el tiempo.
Si debo consumirlo como se consume una focaccia.
Si sus huesos deben quebrarme los dientes o chocar contra los míos ritmicamente.
Me he preguntado tantas veces si su piel sabrá a lo que saben sus palabras.
Si su miel es miel que nace de sus entrañas.
Si le da sabor a su cuerpo,
o si sólo da sabor a sus palabras.
Me he preguntado si viviría feliz con su mano en mi mano.
Si mi mano se arrugaría antes que la de él.
Si sus cabellos serían blancos o plateados.
Me he preguntado si debiese consumirlo de una vez.

jueves, 1 de septiembre de 2016

Existir.

Había una caricatura que cuestionaba,
te hacía cuestionar la "realidad" en la que nos encontramos.
Entraba en el micro universo de los átomos que conforman el borrador de un lápiz.
Nuestra realidad es tan legítima y tan ilegítima como la realidad de un mosqiuto o de un olmo.

Imagina,
la guerra de nuestros globulos blancos,
luchando contra un virus invasor.
Maximiliano no pudo conquistar como lo hace un virus o un parásito.
Sin embargo, él es humano y forma parte del devenir humano.

¿Quien ha dicho que los seres humanos tenemos algo extraordinario?
¿Qué nos ha hecho creer que la tragedia humana se encuentra fuera del orden/caos natural del existir? ¿La consciencia es trágica o lo contrario?
¿Quien ha definido diferencias entre instinto y consciencia?

Vamos por la vida creando significados, dándole sentido a lo que vivimos.
Que si las estaciones, que si la luna.
Migramos para no morir de hambre,
para no morir de estrés.
La flora y la fauna también sufren de hambre,
también sufren de estrés.
Pero el hombre crea fronteras, limitantes, que impiden deslpazarse sin más.
El hombre, consciente de su tragedia prefiere ver sufrir a todos que claudicar; facilitar la sencilléz de la felicidad.
Que si no se gana la vida, ¿qué sentido tiene ésta?
Que si el sufrimiento no viniera, ¿qué goce daría la alegría?
Afirmaciones conformistas que muestran cuan cobarde es la humanidad.
Pensamos desde una sola realidad.

Ciegos y egoístas estamos destinados a la extincción.
Entonces no habrán ojos que lean nuestros sentimientos codificados a idiomas.
Serán sólo aullidos que se llevó el viento.
Que nadie logró recordar, por que nuestros escritos a la luna son tan trascendentes y desgarradores como el aullido de un lobo a la misma luna.
Sólo yo tendré el peso de la existencia, de su falta de essencia.
La existencia es lo que es para cada cuál.
Para el lobo romántico,
para el hombre errante,

lunes, 29 de agosto de 2016

Paola.

Cae el tiempo, suave, como cayeron tus ojos sobre mí.
Una cara hermosa, chiquitita entre una cabellera denza y oscura.
Piel suave, morena.
Mi morena... nuesta, como dice madre.
Y no le digas, pero en realidad eres mía.
Siempre lo has sido.
Tus manitas se adueñaron de mis dedos, 
Pequeñita y ya con tanta fuerza.
Ya lo sabía, 
a los cuatro años ya lo sabía,
Serías la luz de mi vida. 
Te convertiste en la niña que daría fuerza a mi voz.
Que daría convicción y compromiso a mi alma, gitana.
Eres mi certeza, mi centro, mi freno, mi eje.
A ti miro cuando chocan mis ideas con mis sentimientos.
Tu siempre tan hermosa, sarcástica. 
Pero templada.
Eres mi voz cuando la mía falla en alzarse.
Mi orgullo cuando el mundo se empeña en desilucionarme.
Eres mi orgullo.
Eres todos mis miedos; 
La belleza hecha mujer.

Contigo conocí lo ridíclo que es medir el tiempo.
Han pasado dos segundos desde que naciste.
Resulta que han pasado años, dieciocho.
Que son un billón de momentos, llenos de barbies, columpios,
barcos hundidos, madres, sirenas y siempre siempre hubo princesas.
Al diablo con lo que dicen las feministas,
A mi me encantó verte de princesa.
Nunca has sido frágil, por que no sólo hablabamos de principes azules.
Has formado un pensamiento crítico entre la simpleza del pensar de los demás.
Jamás has sido como los demás. 
Siempre confías en ti.

Y de esto quiero recalcar,
Que estés siempre segura de los pasos que darás,
Que camines con la frente alta,
Que nadie le quite la fuerza al vaivén de tu andar.
Que a tu cuerpo no le falte las curvas de tu sonrisa,
Que también sepan tus ojos cuando es momento de llorar.
Y sé que no heredaste de madre lo sentimental, pero debes saber llorar.

Abre tus brazos y vacía tu alma a quien sepa abrazar.
No busques a quien sea igual a ti.
Busca las cualidades que complementan las que hay en ti. 
Por que jamás has sido como los demás.

Dos segundos, 
Dos eternidades 
O dieciocho años llevas incrustada en mi alma.
Has cumplido los tan añorados diez y ocho.
Eres grandiosa, hermosa.
Tienes dieciocho y estoy en paz con saber que el tiempo no detendrá su curso.

viernes, 26 de agosto de 2016

Van como cinco.

El hombre se encuentra hundido en un increíble sin sentido.
La vida la rige por suposiciones inventadas; por verdades temporales que hoy son y mañana no.
"Verdad es lo que hoy es verdad,"
La moral, tiene la misma provisionalidad.
Misma que ha sido expuesta ya por Descartes.
El hombre no tiene ninguna posición clara sobre la cual edificar.
Lo hace sobre un armazón artificial, hecha de economía, política, moral;
Todas creadas para llenar el vacío inmenso del existir.
Vacío también llenado por dioses, y fe en lo que se presente hoy como legítimo.
El hombre va por los rincones con heridas abiertas que no cierran.
Que sólo se pueden lamer y aprender a curar día a día.
El hombre muere sin dejar de existir, su conocimiento se queda.
Su sufrir dará sufrimiento al hombre que venga un siglo después.
Yo leo a Ortega.
Y muero como él.
Y muero por él.
Y muero sin dejar de existir.
Sólo diambulo con ideas demasiado pesadas en la cabeza.
Que crean pesadillas,
Que también expanden horizontes.
Leo y muero
Por que soy consciente de que estoy viva.
Del peso y la responsabilidad de lo que significa eso.

Saltar.

Agrego otro sentimiento, culpa, mezclado con tristeza, al repertorio de este día.
He aceptado más de un par de sentimientos en lo que va de la semana.
Ya no me siento tan pesada.
He aceptado que no siempre, o no sólo se puede acudir al llanto.
Ponerle nombre a las cosas te da la ilusión del control de la situación.

Me encuentro atrapada por la lluvia,
bajo un techo amplio, sentada sobre un escalón.
He decidido parar aquí y sentarme
Esto fue antes que la lluvia cayera
Ahora cae y mi decisión tiene consecuencias,
La más evidente es aquella en la cuál no puedo ya decidir si quedarme o no.
Me pregunto si me arrepiento de mi decisión.

Es chistoso cuestionarme.
¿Acaso no sé ya la respuesta?
o ¿estoy en conversación con dos "yo"?

Sería aún más chistoso indagar si estas dos "yo" se hacen presentes simultáneamente entre las decisiones que corresponden a aquella Jessica que tomó la decisión.
Es curioso verás, sentirte ajeno a tu actuar.
Creer que es alguien más quien obra,
no conocerte, no saber que existe en ti una otredad.
O no admitirlo.
No saber cómo ponerlas a vivir juntas, en paz.
He aceptado sentimientos que no creí aceptar.
Visto con ojos que no reconozco, ojos que ven borroso.

Salto por la orilla de la cordillera.
Me lanzo hacia el vacío de la inmensidad de la posibilidad.
No voy cautelosa
Es imposible lanzarme con cautela.
No saltar implica no saltar.
No hay ninguna otra explicación a este acto.
No saltar es no saltar.
La explicación detrás de la decisión es banal.
La decisión es la que cuenta.
La explicación es bien conocida por mí.
Querer darle identidad a cada actuar es cobarde.
Es no aceptar que todas las mujeres que me conforman son yo.
Que cada mujer siente lo que cada mujer siente.
Que la única verdad es la que se vive hoy.

Saltar.
Por que saltar implica saltar.

lunes, 22 de agosto de 2016

Bonito

Te veo sobre mi cama, nuestra cama.
Piel y sábanas.
Piel bronceada, por el mismo sol que hoy no entró por la ventana.
Piel clara, donde el sol no te ha besado
resguardada celosamente por mis labios.

Te veo con los labios encorvados
Los ojos cerrados.
Y te hago el amorcito.
Te hago el amor mientras me visto.

Me pongo las botas negras,
las que te gustan,
Y recorro cada pedazo de tu cuerpo con la mirada.
Fantaséo unos instantes y caigo de golpe de regreso.
Ésta es la vida real.
Y se me hace tarde para mi clase de lunes
Aún falta el suéter, lavarme los dientes,
besarte suavecito la frente.

Te hago el amor una vez más
Parada sobre tu cuerpo, descubierto

Decido por fin taparte; dejarte.
Te beso y me despido.
El día ha iniciado bonito.
Ha iniciado con calor, apesar de que afuera hace frío.
Ha iniciado con amorcito.
Y queda por fin claro;
Puedo hacerte el amor a cualquier hora,
en todas partes.
Y es un alivio enorme
Saber que la sexualidad no es determinante
Hay más que darte.
Versos y risas que construyen lo que es amarte.

Te veo sobre mi cama, abriendo los ojitos,
adormilado.
Viendo la hora, preguntándote por que no he llegado a abrazarte.

La clase ha sido larga,
me ha desesperado más de lo que esperaba.
Pero te pienso,
te escribo.
El día inició bonito.

viernes, 19 de agosto de 2016

Otra cara de la felicidad.

Pasan las horas,
cómo pesan.
Pesa más saber que pesan.
Que caen sobre mí como las gotas de lluvia sobre una hormiga.

Pesa saberte lejos.

Siento aleteos en las entrañas cuando te veo,
y revolotean con fuerza cuado no estás y te pienso;
En el calor de tu beso,

Tu piel y luego tu aliento.

He dormido sin ti.
No me ha gustado.
Mi cama no me abraza,
no me guarda entre su calor.
Mis sueños tampoco son ricos,
como cuando tu cuerpo escuda de ellos todo mal.

Mis sueños sin ti no saben igual
Sin ti son efímeros,
no mojan mi piel.
Quedan sólo como malos momentos que nunca pudiste recordar

Me preocupa quererte tanto.
Me preocupa entregarte el alma y quedarme sólo con mi frágil cuerpo.
Y quizá ni eso.
Que ese también te lo he entregado.

Él también te añora.

Pasan horas.
Pesan sobre mi alma.
Devoran con voracidad mi cuerpo.
Y a cada segundo de ello, te pienso.

miércoles, 17 de agosto de 2016

Ehecatl

He visto amanecer entre tus brazos,
Con los ojos entre abiertos te he besado y me regocijo de sabernos tan enamorados,
tan vivos.

Es sábado,
Mi séptimo día contigo.
Siete días suenan poco y
en otros sentidos pudiesen ser demasiados.

La vida de muchas mariposas es de siete días
Algunos afirman que el universo fue creado en siete días
Mi cuerpo desecha la posibilidad de una vida en escasos siete días.

Son siete días y mi vida es más viva contigo.

miércoles, 10 de agosto de 2016

Amarillo.

Ciclos nuevos que van dejando de arrastrar lo que siempre pesó cargar.
Que para evitar la fatiga, se ataron con lazos a tu cadera
Y así fueron jalados por ahí.
Por falta de saber cómo o dónde dejarlos.
Más bien falta de ganas.

Yo soy, seré siempre azulada.
Cuando pienso en mí, pienso siempre en lo que duele.
Lo que no se ha logrado sacudir de mi alma.
Despues,
pienso en ella,
la madre, la hija, la hermana.
Todas como condición mía.
Y la alegría siempre me llena la cara de arrugas.
En ellas siempre llega primero la alegría.

Azulada,
El complemento perfecto del amarillo.
Mi color favorito.
Sea verdad o no.
Es, el color que me atrae,
No sé pues si sea mi favorito,
Sólo sé que me gusta, que lo prefiero.
Como prefiero el sol a la luna,
aunque la luna me seduzca más.
Aunque mis letras sean para ella y pocas veces para él.

Soy azulada en cuanto me pienso,
en cuanto cuestiono los caminos que tomo.
Soy azulaa hoy por ejemplo,
entre un vuelo y otro
De alegre conversación con un perfecto extraño.
Brillo entre la opacidad de mis ojos que besan a quien sea que los ve.
No a aquel que sólo los mira.

Pienso en las voces que tengo
bonitas, audáces, sonoras y quedas.
Azulada o no.
La vida resplandece bajo el azúl del cielo,
que acompaña con tranquilidad la agitada vida diurna.
Y con insolencia se opaca al anochecer.
Azulada.
Complemento perfecto del amarillo.
Mi color favorito.

domingo, 31 de julio de 2016

Amen

Con tanto dolor en el mundo, me siento afortunada de conocer el amor.
De sentirme amada, de saberme amada,
De saberme capáz de amar.
Amar es un arte, como han dicho tantos.
Como hoy yo lo repito.

El mundo es horrible,

El mundo te toma por sorpresa; siempre te toma por sorpresa.
Te rasga el alma,
Te la hace añicos y después te la regresa como para ver si puedes arreglarla.
Y claro que puedes,
Lo haces.
Incontables veces lo haces.
Y no te cansas,
Y lloras y caes.
Y no te cansas.

Hay tanto amor en el mundo
Que parece estúpido creer que sólo hay dolor.
Y sumarse entre la depresión.
La depresión me persigue y está por alcanzarme.
No he logrado sacarle la vuelta esta vez. Viene encima y no sé cómo sacudirle.

El amor es lo único que tengo en mente
El amor a la gente que sigue sonriendo,
Que sigue tomada de mi mano.

Tengo muchas quejas,

Tengo mucha rabia que se diluye entre lágrimas.
No puedo gritar, me falta voz.
Puedo sólo dar letras, escupir palabras con mi pluma y mi teclado.
Puedo dar amor.
Y aunque me es dificil cuando se trata de amor sin rodeos,
Sé que puedo.
Por que para eso sirve el amor.
Es esperanza y voz.
Para los pesimistas.
Para las almas frágiles como yo.

jueves, 28 de julio de 2016

The blues had a baby...

Frío o calor.
Las sensaciones son así,
O blancas o negras.
El cuerpo sabe cuando algo quema, cuando algo hiela hasta los huesos.
Es fácil.
El cuerpo califica con facilidad
A no ser que se encuentre algún conductor interrumpido.

El cuerpo detecta,
califica lo que le hace daño con facilidad.
El alma no.
El alma,
Al encontrarse enamorada del astro solar,
de ser posible, volaría y se posaría sobre él. Extasiada bajo el infernal y dulce placer de haberse posado sobre el cuerpo de su amado.
El alma es perfectamente insensata.
Va por el mundo con el trayecto de un cometa,
Con la delicadeza de un aleteo final.

Sus aleteos enloquecen al hombre más sensato,
Al más templado.

El alma.
Razón de la humanidad.
Razón de delirio y de cordura, por igual.
Razón inequívoca para perderse entre ambas.

La mía va por ahí, entrando y saliendo
Perdida.
Riendo.
Encontrandome a ratos, entre delirios.
Perdiendo la cordura al son al que mi cuerpo pierde vida.
Y el cuerpo no perdona, muere tras caerse demasiadas veces.
El alma no.
Ella no.

miércoles, 27 de julio de 2016

Azúl y verde.

Estoy tan sola como siempre,
los recuerdos no son y nunca han sido suficientes. 
Me siento a observarlos desde la lejanía que me concede el tiempo,
pues la distancia siempre es la misma.
Inexistente;
parametros medidos para aliviar, un poco, saberlo todo incalculable.
Llueve suave.
Califico y mido siempre erroneanmente.
Llueve y punto.
Si es rápido o lento ¿qué más da?
Si te amo o no te amo ¿qué más da?
Nos vivimos todo el tiempo. 
Las miradas y palabras son los besos.
Te penetro y me penetras entre gestos 
No hay más vida que esta.
No corras de prisa en busca de caricias malogradas.
No des vueltas a los recuerdos, corres el riesgo de acabar mareado, 
de saberte olvidado. De reunir uno a uno los momentos y al final ver que se han largado.
Hay vacios incomprensibles, que no alumbran sus misterio sino con opio, con licor.
El llanto se ha fatigado de rondar sin hacerse presente, 
la voz que ha rondado entre las lineas también se va, renuente, 
De saberlo todo y ser callados.
Llueve.
Suave.

martes, 26 de julio de 2016

Olvido felino

Las noches frías me recuerdan a tu cuerpo junto al mío.
Entregados cada uno a la dulzura de yacer juntos bajo una misma sàbana.
Tu cuerpo es la materialización de mi obsesión por ti
Por tu honda sonrisa.
¡Cuánto he llorado por esa sonrisa!
¡Cuántas noches delirando por su ausencia!
Soy una luz que se opaca al hablar de ella,
Soy voz que no sabe de dónde viene, por que no sabe a dónde va.
Me he disuelto entre los recuerdos...
no sé cómo regresar.
A esta realidad, donde no estás.
O a aquella, donde tampoco,
Donde te creo, donde te mantengo intacto.
Sin error, sin verdad.
Te he llorado.
Lutando eternamente la pérdida de esa sonrisa.
Hoy la que cargas por ahí, da escalofríos.
Cuenta cuentos que no son los que quiero escuchar.
Reparte historias que no tienen que ver ya conmigo.
Y así, en cuestión de un poema mal escrito
he caído en cuenta que te has ido.
No hay retorno,
no hay forma de mentirme.
Te has ido.
Y todos piden libertad.
U olvido.
Tu pides ambos y  ninguno.
Pides sueños, que no puedo más que ensoñar.
No me pides más.
Yo te pido todo.
Te has largado...
Y hoy, meses después de escribirte,
Y fallar cada vez,
Sé que te haz ido.
Lo repito
Lo repetiré.

domingo, 24 de julio de 2016

Miel

Era quizá la manera en que la vida había aceptado que nunca iba a sacarle la vuelta. Sabía ya de sobra que yo siempre iba hacia ella de frente. Con una sonrisa; jodidamente optimista.
Y nuevamente me encuentra, feliz, devastada pero feliz.
Por ver en sus ojos la inmensidad del amor, y el increíble abismo del dolor.
He visto en sus ojos verdosos el follaje del mundo, su majestuosidad, su decadencia.
Sólo en su letra he visto el fuego que jura se esconde detrás de sus ojos.
Que incendia sus bosques,
Que deja incluso a mis besos hechos cenizas.
He probado la miel que derrama su boca; que también derraman sus palabras.
Han escurrido por todo mi cuerpo,
Y él preocupado ha comenzado a lamer los excesos. De mi cara, de mi cuello, de mi torso, de mi cuerpo.
Voy nuevamente de frente hacia la vida y su increíble ironía.
Queriendo huir tras encontrarlo, perfecto.
Que ha llegado con voces distintas, con un olor que siempre es el mismo,
Con la suavidad de su presencia,
Lo perfecto de su mano sobre mi vientre.
 Su lengua en mis oídos, resonando entre la eternidad por mis tímpanos.
Voy hacia él, con brazos abiertos. Riendo, regalando mi sonrisa
Como papalote al viento.

sábado, 23 de julio de 2016

Ha pasado el tiempo lento.
Cuentan voces, cuentan sentires de otros tiempos.
La mujer que cuenta con nostalgia se cobija de aquellos, hace rueda con mujeres de otros tiempos.
Hace versos que llevan de ella sólo el nombre.
Que cuentan males que hoy no califican como más que cuentos.
Historiadora cuenta cuentos.
Poetista cuenta sentimientos.
Al alba no hay tiempo...
Al caer la noche, menos.
Un sin fin de significados, entrelazados en palabras que se enredan con las lenguas.
¿Qué más niebla busca aquella que camina casi a ciegas?
Que va por la vida lento, a tientas.
Sentíres atoradas en la lengua,
Masticadas y tragadas por que no supieron como hacerse palabras.
Y hoy han muerto las pocas que llegaron
Que se heredaron como rituales de fe reciclada.
Ha pasado el tiempo, como llanto o como viento
Y un hombre se asoma por esa ventana y da vueltas con sus manos en el reloj de arena universal. Me sostiene entre sus manos.
A voluntad detiene el tiempo.
A capricho le da calidad de furioso o de lento.

domingo, 17 de julio de 2016

Sin rostro.

Es hermoso.
Lo escribo con tranquilidad,
La vida corre conmigo, no voy ya yo detrás.
Escala por los valles de mi espalda y yo bajo por colinas que van quedado atrás.
Muy pronto he aprendido que no hay caminos,
Más vale improvisar.

Correr sin sostener su mano,
Caminar si tener que voltear hacia atrás.

Le he dicho que es hermoso
Y juro que no es por exagerar.
Mi cara hace tiempo que irradia felicidad.
Ya no pesa que el mundo va de prisa, que nadie sabe a dónde va.

El amor queda implícito.
No tiene rostro
Ni tiene verdad.
Al amor se viene pero no se va.
Al abrir la boca la palabra sale con naturalidad.
Amor.
Belleza.
Se expresan solo al ver la vida con felicidad.

Como va...

Dicen que hay voces que se escuchan entre mis risos.
Dicen que hay mucho que ver en mis ojos.
Y me preguntan si he visto el amanecer entre los brazos del amor.
He contestado que sí.
El amor me ha cazado como presa,
me ha revolcado por los suelos y me ha llevado hasta la aurora.
He compartido mis mañanas, mis sueños, mi cama.
Y no he escuchado las voces que juran que se encuentran ahí, enredadas entre mi cabello.
Para mi no hay sonidos, para mí,
mi voz está en mi boca y sale del aire de mis pulmones.
Para mi, la realidad es cruda, burda;
seca como limón.
La vida está y de pronto no.
Se va como se van los ojos que se me pierden entre la gente,
como las estrellas que destellan y de pronto ya no las encuentran.
Cae la luz, cae el día, y la noche queda como hecho rumorado.
Y se rumoran tantas cosas,
Contamos con todas ellas como contamos con la vida.
Las vivimos como si fuesen hechos,
como si la vida fuese cierta.
Son mitos que se cuentan, que si es la tierra la que da vueltas.
Que si los polos, que si el norte, que si el sur.
Y tú preguntas pocas cosas.
Que si el amor, que si eres tú.
Y sí, eres tú.
A cualquiera le compartiría mi cama.
Te he compartido mis sueños, mis mañanas.
Y sí.
Hoy eres tú.

domingo, 10 de julio de 2016

Quedito.

La felicidad en la cara de un niño con un hermoso papalote humilla totalmente la mueca que quiere ser sonrisa sobre la cara mía.
La vida no se piensa.
La vida es sólo vida.
¿Cómo cuestionar su propósito?
¿Qué contestaría ese niño si le preguntase si es feliz?
¿Qué tipo de idiota le pregunta a un niño si es feliz?
¡Claro que lo es!
Y nunca se lo ha tenido que cuestionar.
Precisamente así se sabe que es feliz.
Y yo, sin tiempo para correr a la papelería y armarme un papalote.
¡Qué ganas!
Pero qué pereza.
Y así se cuenta la vida de esta opaca generación.
Sumida en la pereza, la falta de tiempo, en ganas que no se convierten en acción
Hoy no he dormido. Me ha faltado tiempo.
He parpadeaedo y ya es domingo,
otra vez domingo,
Hay niños por todas partes, felices.
Con ganas contagiosas,
Con risas y chillidos de felicidad que ponen la piel chinita.
Y sus voces, dulces; brillantes.
¿Hace cuánto he dejado de ser niño?
¿Cuándo he dejado de gritar de alegría?
¿Cuándo empecé a tomar en serio la vida?
Hoy la vida me cayó encima.
Me tambaleo sobre todo y desde lo alto grita un niño;
¨¡Soy Dios!¨
No sé si por euforia o si es un juego que yo no he aprendido.
Pero lo grita,
Con toda la fuerza de sus pulmones.
Fuerza que mis pulmones atrofiados jamás tendrían.
Fuerza que mi voz,
que mi afirmación jamás tendría.
Yo no he gritado que soy Dios, aunque he querido.
Desde lo alto.
¡Qué ganas!
Y sólo ganas.

Yeah! Ah!

No existen palabras.
No hay manera de darte todo lo que me has dado. 
Le he contado a mi madre, 
ella misma nota lo interesante que noto en tí.
Hay conversaciones que he tenido con ella, 
que he tenido contigo.
Que he tenido conmigo, conmigo.
Hay veces en las que quisiese que fueses viento,
para poder darte pedacitos de mi alma,
entre suspiro y aleteo.
Parecería un hombre enamorado si te confieso que me encantas desde que te miré a los ojos.
Desde que tu mirada me habló como no pueden tus palabras.
Entre sueños que no se hacen nada.
Entre palabras que se mueren entre otras más,
agobiadas.
Entre dientes, suspiradas.
Ay!
Mi vida corre entre la nada.
Tu alma y la mía no tienen sintonía.
Te metiría si dijese que noto en ellas harmonía.
Eres caos.
Qué más da.
Qué más da que mueras por mi boca o la de otra más?
Es tu boca,
es tuya.
Y yo mía.
Ay de mí, 
que sueño con poder verte entre sábanas rojas.
Que te miro por la lupa con la que juré no ver al mundo nunca más.
Te miro, con cariño, ¿con qué más?

martes, 5 de julio de 2016

¡A cuánto!

Confieso mi admiración
Al sol que quema tanto
A mi madre que nunca se cansa.
Al silencio cuando supera la voz
A los sueños cuando te dejan sin aliento,
Cuando dan miedo.
A la inteligencia de mi hijo.
Al amor que siento por él.
A los sentimientos expresados en arte,
En palabra,
En acción.
A la luz de el amor de mi vida.
Al amor.
A la vida.

domingo, 26 de junio de 2016

Y uno dos.

La fertilidad como don inmaculado, el orígen real de las especies.
El debate es y persiste.
Pesos incalculables recaen sobre las pestañas de la humanidad.
El parpadeo constante en el que se vive evita que se levante.
Que los pesos se reconozcan como pesos.
Que se asimilen tan imperceptiblemente como el parpadeo mismo.
Vivimos agobiados entre paredes que aprisionan nuestra esperanza.
Aprisionados entre dilemas que no son más que tragedia epica.
Del siglo twenty-one.
Con rituales cibernéticos a dioses de pantalla.
Y palabras derivadas de lujuria con sabor artificial.
Así, restregados con el olor a la descomposición de un sistema que caducó.
Que descompone todo lo que con esperanza aprisionada intenta edificar.
La esperanza nada sirve encadenada a un rincón.
De paredes pintadas con vista a un mundo desde otra visión.
De filtro marrón, de ojos nublosos,
drogas, cuentos y la sombra del pudor.
La visión decadente del futuro nada puede ya en la construcción de un mundo "mejor".
Misiones galácticas que con nadie cargan,
pero van en nombre de aquello que remplazó a Dios.
En mayúscula por que así se aprendió.
Temor de Dios.
Arraigo tan profundo que no tiene inicio.
Que la historia en eso también falló.
Recuentos impuestos por el hombre a quien nadie nunca cuestionó.
Adoctrinación.
Pensar en letras en vez de en acción.
Querer debrayarme sobre la teología cuando yo sé que no se puede sostener con usted una conversación.
Quiero voces vibrando con mi voz,
quiero calor aunado a mi calor.
Que no se disipen mis palabras como  sueños que usted nunca recordó.
Quiero baile y quiero mar.
Saltar,
gritar
Gritar histericamente a la cara de la humanidad.
Que grites,
aquí,
enfrente.
atrás o a la par.
Por que cerca hay mucho que decir.
Por que lejos,
hay mucho que escribir.
Y como ayer, las letras son EL medio de comunicación.
La voz,
demasiado personal para humanos que no saben cómo es que se debiesen expresar,
¡Grita fuerte!
que el mundo no gira hacia donde te dijeron que va.
Me lees con vida y voz
Te escribo sabiendo que quizá sea solo yo.
Angustiada bajo la aurora de un cielo que por lo menos hoy no se cayó.

martes, 21 de junio de 2016

Mi lugar.

Los lugares son lo que son por las experiencias que conocemos, vividas en ellos.
Sea consciente o no, y muchas veces no lo es.
Sea personal o no. Y cuanto más personal, más importante el lugar.
La conservación de las experiencias y la necesidad de nuevas para contrarrestar aquellas que no son más.
De ahí la nostalgia, de ahí la alegría melancólica de caminar por un lugar adorado.
Un lugar vivido, un lugar con vida.
Reconocer esto, reconocer que un lugar no es lo que pretende ser, sino en lo que el usuario lo ha convertido, es entender un poco de la vida del humano. De la naturaleza creada en la que vive. Pues nosotros no podemos hacer menos que esto. No podemos crear hábitats y sin embargo lo hacemos.
Hoy he visto en mi lugar adorado, a una mujer alimentando a los pescados. Ha venido exclusivamente a eso.
Yo, mato tiempo.
Leo mi pasado en las ondulaciones del agua.
O al menos lo intento.
Intento platicarme... como lo haría con algún amigo.
Intento entender por que me considero humano.

jueves, 26 de mayo de 2016

S(o/a)ltar

Aquí estoy.
Escribiéndote de nuevo.
Sin esa voz que me impide hacerlo, es fácil.
Sin la necesidad de detenerme y buscar una palabra menos rebuscada.
Una palabra menos enmielada.
La voz que timbra en mis oídos es la tuya.
No cesa.
Y tu presencia se aglomera entre mis dedos.
Has desaparecido.
Tu esencia no está más
Te has caído de entre los cierres de mis maletas.
No te busco ya, como tesoro escondido,
Cual souvenier que olvidas sacar.
Te has ido.
Y regresas sólo en besos, fallidos.
Regresas en las carcajadas que no puedo disimular.
Regresas, una y otra vez.
Intermitente como solo a ti se te podría dar.
La rica intermitencia que hace mucho me dejó de amar.
Que se convirtió en una calamidad,
Nada peor que la melancolía atorada a media garganta.
Sin medios por dónde escapar.
Sin manera de hacerse notar.
Disimulando felicidad.
Queriendo suicidarse después de cada mariposa que revolotea en sus entrañas.
Caos que ya no crea nada màs.
Que ha creado todo lo que podía crea
Y hoy, se estanca.
Prevalece y se manifiesta vez tras vez.
He dejado de soñarte.
Has caído de mis sueños y diambulas solo por esta jodida realidad
Que me impide atesorarte entre mis brazos una vez más.
La realidad es esta.
Tú, como mi locura y mi eternidad no estás más.

viernes, 22 de abril de 2016

Prometeo

Arte de
Jacob Jordaens. "Der gefesselte Prometheus"


Dioses y semidioses
Curiosos por lo mortal.
Mortales; discordia
Tortura y desengaño.
Para el hombre mortal
No hay menos ni más.
Fuego como disputa
¿Y la inmortalidad?
¿Y la mujer mortal?
Tragedia de los hombres
Tragedia de la humanidad.

martes, 19 de abril de 2016

1 Peter 2:8

Life has a way of making you miss everything you don´t have. I wish to be where I can not go, I wish to leave from where I dreamed to be just yesterday.
Desire has left me though. It has forgotten my name. The flesh on my skin no longer burns by the flames I never managed to put out. These too are gone. They are simply gone. They have dissipated into nothingness, they have left my soul unburdened by carnal pleasure. I have found that which I had searched for ever since the flames denied to be extinguished. It has been years, although it seems much more. There have been thousands whom have inspired my devotion to the sexuality which I had never satiated. The search, undoubtedly devastating; distorted, tortured and bled out. I had tried one last time, to relieve myself from this invidious burden; to release the flames.
Life has a way of making you miss everything that caused you happiness.
Life also has a way of stopping you from stumbling over the same stone. Biblical... or not, this is true.

Blue(s)

The purpose of "something" is found only instantly. In that same instant, it looses purpose,
it becomes just a mean... not a destiny, not something that is gained.
It survives only as long as the purpose is denied and annihilated by an unfulfilled end point.
We are never allowed to view that "end point". We dream only of reaching it,we extend our hand only to find it a mere centimeter away from grasp. The hairs on our fingers brush on it, the sensation is magical, nauseating, as when you dream and the moment you open your eyes you can taste your dream, but you cant remember it. And you try. It seems important that you do, but you cant.
It just slips further. And the feeling of almost remembering becomes less and less pleasureful. But at first,the taste, that specific feeling of almost touching THE truth, the essence, your essence, is almost orgasmic. It touches an inner most part of you that has only been touched a dozen times in this lifetime. It lays next to the barrel of forgotten words, words that leave joy in your mouth once you've found the exact place to place them, to the smiles that can only exhort as much kindness, love, devotion, thanks, as that which lies in your eyes.
Purpose. Who are we to look for a purpose to the chaos that is this existence? The purpose is an ambitious need, an even more ambitious search. And you will seek. Far and wide. And you will fail. Not meaning you will never succeed. For there is pleasure to be found, sensations yet to be wrongly placed into words.
Life is never still, it is gone the second it happens.

*This drawing lost purpose the moment I gave it one. I've given it a new one, which will also fail.
And it did.

domingo, 6 de marzo de 2016

Corazonada

Paz saberme alejada de todo,
del zumbido que expiran los aparatos que quitan el sue;o.
Paz despertarte y no saber en que horario has amanecido.
No saber si es ma;ana siquiera.
Hay voces y vacios que no logran llenarse de mas que signos obscuros.
Aluden al sabor que queda al desvanecer tu voz de mis oidos.
Caen, al vacio de saberte ahi y no saberte vivo.
Tu voz me mata y muere.
Simultaneamente.
Ah.
Proclamar el sentido de tu voz que queda sin sentido, que carece de sentido,
Lo unico que logra no es traducido, traducible.

lunes, 1 de febrero de 2016

Cuento las horas. Una, dos, tres veces.
Las que sean necesarias, las que afirmen que estoy situado entre algo.
Que afirmen la veracidad de mi estancia en este globo terrestre, en este universo.
Cuento con los dedos, cuento con recuerdos que le dan un toque personal al tiempo.
Cuan cerca estoy de saltar por el borde.
He llegado a la orilla.
Camino sobre ella, la rondo noche y día.
Como linea.
Los recuerdos me hacen compañía en la infinita vuelta para regresar ahí donde inicié.
Me he vuelto adicta al tiempo, a malgastarlo, a darlo por hecho.
Lo he contado hasta decirme "experta".
En calcular segundos, milésimas.
Ésta noche, sin embargo, es diferente.
Hoy no he sentido correr al tiempo,
Yace ahí... frío, rígido entre mis dedos.
Lo he atribuido al clima.
Jodidamente frío.
No.
Es el tiempo, parece tener ganas de que salte por completo,
que deje de pensarlo.
Que grite como quiero, que corra desnuda por el hielo.
Sin preguntas;
pudor o hipotermia.
Lo quiero, lo he deseado y sigo sin dejar de quererlo.
Me he vuelto aquello que detesto, guardián del tiempo;
monotonía y aceptación de todo ello.

domingo, 3 de enero de 2016

Bah.

Las gotas de sudor expirando de tus poros.
Tus pulmones se inflan de aire y aguantas la respiración.
Sentir explotar, sentir reventar, sentir angustia, sentir temor.
Sentir.
Quiero que sientas,
Que te sientas,
Que me sientas acompañando tu sentir.
Yo voy de la mano con quien esté dispuesto a dejarme ir.
Encuentro pasión en los gestos más grotescos.
Aclamo la humedad placentera de entre tus piernas.
De entre tu boca,
Cuesta arriba sobre montañas esculpidas por palabras que se desvanecen, que se encarnan formando culos y entrañas.
Pero que nunca logran más que lo que logra tu sentimiento externado.
Inmaculadas obras de arte que atesoro bajo el colchón de nuestra cama.
Notas que has tocado y que siguen resonando desde hace años.
Quiero que sientas como yo te siento.
Quiero tanto que temo quererlo
Tu cuello abrazado entre sogas, armando vidas coloridas que aquí no entonan.
las mentes más bellas jamás se suicidan,.
Las mentes grotescas jamás se suicidan.
Sólo el optimista; de Cioran.
Optimistas entre verdades, optimistas a gatas.
Como yo. que deseo con el alma que me sientas.
Que suspiro cada vez que me acompaña tu mirada.
Encuentro tu pasión apagada,
Soplo hasta que las cenizas se esparcen y de ella no queda nada,
De ti no queda nada.
Solo yo,
Con ojo alegre
Como el abuelo,
Con llanto callado.
Voz al viento,
amor.
Te siento.
Siento.
Tu acalorado lamento.
Tu cuero secado al viento...
ahogado entre la tormenta,
que no le deja curtirse...
Que le deja disolverse.
Ni vive,
Ni muere.
Siente.
Por los siglos,
por las colinas,
Por los valles esculpidos entre culos y entrañas.
entre vientres y escrotos
Entre peces y cruces.
Entre la humanidad; la falta o sobra de.